Mi vida es un drama

Eres demasiado joven para estar triste. Esa frase la leíste hace ya casi un año por primera vez.

Y pensaste: “¡Coño, es verdad!” Desde entonces, esas palabras resuenan en tu cabeza, ya no sabes si con optimismo y crudeza, pero desde ese día, te prometiste y juraste a ti mismo que lucharías cada mañana por hacer que cada día fuera especial y diferente: Hacer un plan los lunes por la noche que mole más que el de los viernes. Salir un domingo hasta las 5 am aunque tengas que ir del tirón a la oficina. Eso es sentirse joven!

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Todo eso, para con el objetivo de no caer en eso que todos tememos cuando miramos el calendario y vemos: 1 de septiembre. LA MO-NO-TO-NÍA. O peor aún, si se pudiese:

RU-TI-NA. Con una ‘A’ al final que chirría en tu cerebro, dando escalofríos y haciendo que te muerdas la manga de la camisa porque duele, duele mucho.

Las parcas o las personificaciones del Fatum eligen el camino de tu destino, manejan los hilos de tu vida…Y vaya bufandas que montan!

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María, 31 años recién cumplidos. Ya puede hablarte de lo que vivió hace 20 años, de sus amigos de la infancia e incluso de su primer beso, allá en 1995. Ahora se levanta todas las mañana rezando para que su niña de 2 años se despierte de buen humor, alegría, hambre y capacidad para vestirse sola y que la lleva en coche a la oficina, dejándose ella misma en el colegio. Así, todo a la vez. La realidad es muy distinta: a parte de tener que conducir 15 km metida en un atasco, dejar a la niña, correr hacia el metro, conseguir aparcar (porque vive en la periferia de Madrid, donde los pisos eran más baratos en el 2002 y bah! si está a lado de Madrid) ir en metro 20 min, pendiente del móvil, y escribiendo 2 whatsapps imprescindibles cada mañana. 1. Sí cariño, la niña lleva pañal por si vuelve hacerse pis o variados en el cole. 2. Ok Ma, el domingo comemos todos en casa.

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Víctor, 23 años.Yo paso de contestar”, piensa. “Pero esta loca qué hace escribiéndome a las 7:45? Me la pela el puto doble check azul. No he venido a Madrid para casarme a los 25, mis prioridades de la semana son ver la Champions el miércoles, y tomarme unas birras el jueves con éstos. Puf qué pereza ir a la uni ahora, no?. ¿Quizá mi padre tenía razón y esto de estudiar arquitectura no tenía ni pies ni cabeza?”

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Ana, 45 años. Esta vez es en Cercanías. Su casa de toda la vida en Alcalá de Henares le hace sentirse a gusto aunque sienta que los años le pesan un poquitín, del mismo modo que pesa llevar el tapper todos los días al trabajo. Al final, vivir en una pequeña ciudad es algo cómodo, relajado y tiene su grupillo de amigas que se ven cada tarde en yoga. Cada fin de semana disfruta de planes con sus amigas, para salir a bailar y de paso darse algún gustazo si es que toca. Al fin y al cabo, los 40 son los nuevos 30, no?

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Lau y Bea, 19 años. Primer año de Universidad. “Pues el finde que viene te tienes que venir”. Las fiestas universitarias tienen la misma esencia de las de siempre, pero ahora con algún cambio tecnológico. Tonteas con tus amigas descubriendo quién de la sala tiene Tinder, retas a tus amigas a un chupito de Jagger (aunque sea el más caro), te pones nerviosa si él te escribe con un “has salido hoy? Yo si”. Y ya arrancas con risa nerviosa cuando le contestas‘ conelnombredelbarenelqueestasyahoranosemeocurreninguno’ y le enseñas la pantalla a tu amiga (ya como una cuba,claro).

Aparece por la puerta y…

Bueno vale…¡Las de 27 aún seguimos haciendo todo eso! (Bueno, menos lo del Tinder…eso solo lo hacemos cogiendo el móvil de tu amiga y dando a SI a los menos atractivos, vamos a los feos, y que se joda!)   

Cada vida, es un historia y cada persona es un drama.

Pero, queridos, es tu drama. El suburbano, la ciudad más instantánea del momento (ni Facebook, ni Instagram ni Snapchat, ni leches!) porque no hay algo más instantáneo que recorrerte los pasillos de Nuevos Ministerios, corriendo como para medalla de plata (la de oro es para los hombres entrajados que se calzan las deportivas al sonar el pi-pi-pi-pi de las puertas de Renfe antes de que se cierren) para llegar al metro y… sí, te cierran las puertas y en la pantalla pone “Próximo tren: 6 min”. Instantáneamente, te pones de mala leche.

El suburbano da para mucho.

Da para investigaciones antropológicas, para estudios de campo, para entrevistas a ejecutivos, para invitaciones a lo Bertín Osborne en su pedazo de casa (que todos pensamos, joder, vaya casa que tiene el jodío solo por cantar rancheras y hacer 2445656656 programas en los 90), para hacer un “Tengo una pregunta para usted, señor Rajoy”, para un doctorado en ciencias de la naturaleza, cambio climático y derivados lácteos. Para que Ana Rosa comente los expulsados de Gran Hermano y para que Mariló la cague y Bisbal pulse el botón y se gire en su silla señalándote con el dedo porque ¡ESTÁS EN SU EQUIPO!

¡El suburbano mola mucho!

Amigos, id con los oídos abiertos y con los ojos en las manos de la gente. Porque yo estoy harta de entrar en el metro y ver que nadie se mira las caras, y solo mira una pantalla (o la del de al lado, que te he pillado!). A no ser que seas tú el que en este momento me estés leyendo a mí, en algún tipo de transporte público. Entonces, con todo my love, te perdono.

Inma Quesada
Inma Quesada

Redactora

Siguiendo la melodía de mi cabeza. Mido la vida a pasos y los instantes en segundos. A la conquista de tierras villanas.

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